Il pleuvait

Il pleuvait.

Non pas une grosse pluie qui vient cingler sur les carreaux. Non pas une pluie apportée par des bourrasques de vent qui font claquer les persiennes. Non pas de cette pluie qui tombe à clochettes sur des mares déjà formées.

Non, il pleuvait comme il pleut souvent, une pluie dont on ne sait pas si elle mouille ou si elle s'évapore, une pluie qui vous agace parce qu'elle finit par vous gêner, une pluie qui n'a pas droit au titre de pluie, bref un crachin habituel qui en se déposant sur les toiles d'araignées semble dessiner des colliers de perles, et en se déposant sur le pauvre Breton qui croit le narguer, finit par le tremper jusqu'aux os.

Quel est l'imbécile qui a dit qu'en Bretagne il ne pleut que sur les c...?

Grand Dieu ! quand on est mouillé, qu'est-ce qu'on a l'air c...!